Suspiros sabor chocolate

Primera parte AQUI

RELATO POP II
(Insisto, el titulo es un chiste local)

‘Knives Out’ de Radiohead.
Escuchar: http://boomp3.com/m/07daa2f8a509

‘Vio en el césped a una muchacha que estaba en cuclillas, con la mano izquierda extendida con la palma hacia arriba. En esta superficie se posaban las mariposas y ella, con la derecha las cojia y se las metía en la boca. Lenta, metódicamente se desayunaba sus alas inertes. Tenía los labios, las mejillas y el mentón con manchas de muchos colores que le habían dejado las mariposas al morir. Cuando Mirza Akhtar vio a la joven tomar su sutil desayuno en el césped, sintió un arrebato de deseo tan violentó que al momento se avergonzó; se sintió invadido por algo que parecía muy rico y muy profundo para darle el grosero nombre de lujuria. La joven envolvía su cuerpo en un sari amarillo azafrán, y cuando se inclinaba sobre las mariposas, la tela colgaba hacia delante descubriendo sus pequeños senos ante la mirada de Mirza…’
Del libro 'Los Versos Satanicos' Salman Rushdie (fragmento)

Cierras el libro, te levantas tomas aquel otro de pasta roja donde las imagenes se convierten en sonidos, y la voz que lo acompaña es la de Yorke. Lo escuchas en el silencio nocturno donde minotauros lloran y las sombras juegan con las constelaciones; donde arboles negros ruegan y las criptas observan… No hay nadie mas en casa. Solo tu y ellos. Solo tu con una cerveza en la mano y el eterno sentimiento de abandono. Se desarticulan los sonidos en recuerdos no deseados, en sentires, sensaciones, en dolores absurdos de pecho, en ganas de llorar ¿A que suena lo que nada significa? ¿Como puede ser el puto mundo tan indiferente? Se desdoblan las imagenes y tus miedos, los colores, lo que no se alcanza, lo que no se ve, todo, se desdobla, eso, lo de diario, eso, lo que era, no hoy, no con estos ojos empañados, no con esto en tus venas, no el ayer, no lo que eran, no en lo que se ha ido y no regresara…

Lo que hace horas era rojo, ahora es azul, azul y rojo, azul y rojo, frio y calor…Te duele el pecho. Lo tienes helado. Te duele mucho. Cada vez que respiras sientes el dolor. Un dolor que te aprieta el corazon. Tu organismo es debil. Tus emociones flaquean. Tu alma se pierde. Empieza la taquicardia. El sudor frio. Tu cuerpo gotea. Tiemblas y piensas que es mejor tomarte algo mas fuerte para calmarte. Tienes frio, agarras una manta de colores para cubrirte. No, no es de colores. Tu estado no te permite distinguir los tonos. Parece que la manta es verde, tan verde. Te acuestas, quieres cerrar los ojos y olvidar tu dolor, tu dolor. No puedes respirar. Te asustas y prefieres sentarte en el borde de la cama. Volteas la mirada hacia tu ventana, la que siempre te acompaña. Alcanzas a ver el arbol naranja y lo tocas con tus ojos. Una libelula morada te inquieta. Ni siquiera tienes fuerzas para atraparla, quedarte con ella y amarla. Abres la ventana para que se vaya. Sientes el viento frio en tu rostro palido y triste. Te punza el pecho. Estas confundido, dudas si el dolor es fisico o sentimental o son las dos partes del corazon: Azul y rojo, azul y rojo...

Caminas hacia la cocina… un cuchillo, latas de sardinas, ollas, comida congelada, marcos de ventanas empapelados, grasa que masticar, todo gira… Quieres alcohol, te sirves y se te cae el vaso. Los vidrios estallan en tus ojos. Tus manos tiemblan y sangran al cortarse. Te asustas. Recoges los pedazos y te quitas la bufada de tu cuello para envolver los vidrios rotos. Vuelves a servirte. Despues de varios tragos vuelves a sentirte agua que se torna azul y verde, tan verde. Pero tu boca esta seca. Quizas marchita. Te diriges a la sala y contemplas tu casa. La casa desolada como antaño, como siempre. Objetos-recuerdos te sisean. Fijas tu mirada en un monton desordenado de discos, algunos te recuerdan a ella, otra vista a los discos, la recuerdas…

‘Night freak and the sons of Becker’ y la ocasion que por vez primera oiste a alguien llamarle ‘rica’ a una cancion cuando escuchaban ‘Precious Eyes ’ y juntos traducian ‘Keep me Company’.

Por alla el ‘Post’ el unico disco que emigro contigo, y las veces que ‘Isobel’ sanaba toda la noche sin descanso.

Aca apunto de caer ‘Bauhaus 79-85’ y la bonita historia que te conto sobre ‘Bela Lugosi's Dead'

Pulp, Portishead, Mazzy Star, Fiona Apple, Pink Floyd, The Verve, Cranes, Belle and Sebastian, Mum, Starsailor, Dresden Dolls, NIN, Cake, UNKLE, Nirvana, Human Drama, David Bowie, PIL, Stoa, Clan of Xymox, PJ Harvey, Moby… todos con recuerdos particulares sobre ella.

Y aqui y alla Radiohead, donde una ‘R’ y una ‘H’ en medio del nombre de ella bastaron para hacer de ‘rh’ la bandita de los dos, esa de la que ella nunca se borrara… Ella que grabada quedo en esa funda del unofficial single de ‘The Gloaming’ que solo unas manos como las suyas pudieron haber hecho: Un caos de numeros azules y el numero nueve, tu numero, resaltado en rojo… azul y rojo, azul y rojo, azul y rojo… y las paredes doblandose con tu respiracion…

De pronto el dolor te trae de nuevo al presente. Empiezas a creer que tu dolor va ligado al sentimiento. Decides por fin tomar al azar un disco. ‘Closer’ es el elegido. La catarsis ahora ha sustituido a la amnesia en el reproductor. Tus dedos ensangrentados desordenan la eleccion de las canciones. No importa el orden. De pronto todo se vuelve mas lento contrastando con lo acelerado de tu corazon: Rapido pero lento, rapido pero lento, rapido pero lento… La parsimonia de las manecillas es a proposito, el reloj se ha detenido para iniciar de nuevo: Veinticuatro horas ahora comienzan… ‘Ahora que me he dado cuenta de como todo va mal/ Voy a encontrar alguna terapia/ En lo profundo del corazon donde la compasion se mece/ Voy a encontrar mi destino antes que sea demasiado tarde.’ Es el ultimo grito de Curtis por aferrarse a la vida, celebremos la puta ironia, bailemos a Joy Division.

Ian canta, te tumbas en el suelo donde la luz es tenue. Ian canta, fijas tu mirada en el techo. Ian canta, no buscas nada. Ian canta, no esperas nada. Ian canta, tu mente en blanco. Ian grita, el dolor en tu pecho no se detiene. Ian se acerca al final, te quedas paralizado. Ian dice adios, cierras tus ojos…

Y luego todo en silencio, unas cuantas gotas de lagrimas y un gesto de panico en tu rostro por el vacio emocional que sientes ahora. Una vez mas tu en caida libre, una vez mas tu sin piso, cayendo, cayendo, cayendo… No estas solo, al fin no estas solo; en ese abismo una voz te acompaña en tu descenso:

¿Que hace un hombre como tu, volteando al pasado, cuando tienes marcado tu futuro?

¿Que hace un tipo como tu, un solitario deprimido cronico, irresoluto en el amor; pensando en mujeres a las que les demandaste cariño, cariño que no tienes ni siquiera para ti?

¿Que hace un hombre aferrado a la autodestruccion, extrañando a una mujer que olia a deseos de vivir?

Entre el cariño y el odio hay un paso que se llama abandono, y si ella lo dio ¿Por que ahora dejas ir a todos?

¿Por que no terminar lo que empiezas?

¿Por que no mirar al frente?

No es necesario todo este veneno dentro de ti. No es necesaria esta tortura ¡no es necesario! Nada es grave y todo es posible. Tranquilo, tranquilo… Toma mi mano que aun no es tiempo de que te vayas…

Es mas bien hora de dormir para sin dolor… nacer mañana.

‘Born Slippy’ de Underwold.
Escuchar: http://boomp3.com/m/82e5188d3a53

FIN.