inventario

cada año hay una noche en la que nunca son las doce. igual es justo en esta hora anual perdida (en la que los relojes pasan de la once y cincuenta y nueve a la una) donde me dejo atras todo lo que sigo sin poder conseguir y todo lo que he podido serme. inventario de lo perdido y lo ganado. el hombre que desplaza incesantemente al que no sabe a ciencia cierta donde estara ni qua pensara mañana. el hombre que pretende centrar toda su atencion en el presente. el que resta y suma y construye el camino, alli, por donde pasara la segunda parte de su vida. el hombre que se plantea la pregunta de la madurez (y que circunstancias y que esfuerzo es el que vale) teniendo en cuenta que esa pregunta, estando solo, nunca la podra contestar.